Une soirée dans la vie d’une mère au foyer.

Enfin seule devant ma télé, un samedi soir …

… la déchéance avec un soupçon de quiétude.

Même pas un bon film pour se faire aspirer par une autre vie.
Non que la mienne soit désagréable mais le temps et le carcan usuel empêche tellement d’en vivre une multitude. Depuis que l’imagination me tente, la rame va de pair.

On ne change pas si facilement de fonction.

La zappeuse (comme diraient nos amis outre-atlantique) saute de la chansonnette au talk show pour cultiver le bruit de fond favorable à l’écriture.

D’ailleurs qu’a cette nouvelle génération de chanteurs à reprendre les balades de leurs ainés ? N’ont-ils rien trouvé de mieux pour obtenir un peu plus de visibilité ? Ils peuvent bien faire ce qu’ils veulent tant qu’ils ne touchent plus à Goldman et Joe Dassin. Oui, je sais … 🙂

Fauteuil NEMO Driade par Fabio Novembre

Il n’est plus question de fiestas extravagantes. Et puis, celles qui me restent en mémoire n’ont pas toujours été ces ilots de pure exaltation auxquelles je m’attache aujourd’hui.

Entre cinétique désordonnée, beat inspiré et quelques verres, la question du ‘qu’est-ce que je fous là’ s’est souvent posée. Trois secondes de parenthèse en retrait du présent à observer, avec bienveillance, mes congénères n’imaginant pas un instant le frisson du vague mal-être qui parcourait ma peau.

Ainsi, aujourd’hui assise dans notre fauteuil rouge enfin rénové, le ‘qu’est-ce que je ne fous pas là-bas’ fait naître une légitime hilarité intérieure, très intérieure. D’ici au printemps, à moi d’inventer une nouvelle liberté affranchie du noyau familial, par intermittence. Cependant pour ce soir, ma mission veille seule sur le sommeil de deux petites têtes blondes.

Sur l’écran, le programme déroule ses invités au fil de ma curiosité.
Argumenter, débattre devant une caméra, ces chroniqueurs sont payer pour affirmer leur être, leurs opinions, pour infiltrer la culture du téléspectateur en lui apportant des munitions pour briller autour de la machine à café. Voilà qui n’est plus dans mes cordes depuis que le syndrome de l’imposture a fait son grand retour.

2h14 du lendemain.
J’aurais plutôt du préférer un des 5 bouquins
qui encombrent ma table de nuit.