Pourquoi veut-on absolument me faire cracher
la date de notre départ pour la Sarthe ?
Dans la compétition invisible qui se joue pour l’affection arithmétique des petits enfants, les intervalles de temps octroyés pendant ces vacances doivent être irréprochablement égalitaires.
Je traverse ce marathon de Noël en compagnie d’une crise d’affection existentielle, royalement niée en belle famille, les épaules lourdes du paletot de la petite sœur des pauvres … en relations familiales.
De quoi vous faire regretter de ne pas être fille unique, épouse d’un orphelin.
Rêver peut-être (Astres et désastres) par Ghislaine Escande
A peine le pied posé sur la terre de ma steppe natale que la crise cardiaque me guette, à la vision du père des Etrangers de sang (communément appelé Fils Prodigue) découvrant qu’il a des neveux avec qui faire voler un hélicoptère téléguidé, de la taille de ma main.
Les yeux dans les yeux, il n’échappera cependant pas à quelques vérités (aussi délicieusement tournées que Noël tombe le 25 décembre) bonnes à mettre les points sur les I de ses précédentes actions de salaud endurci.
Après tout, dans son malheur il ne récolte que les graines qu’il a semé …
Jamais contente pensez-vous, alors que tout se passe paisiblement, en comparaison de la gabegie dans laquelle nous avons pataugé pendant des années …
Ce n’est quand même pas Byzance sous la neige puisque l’autre moitié de la troisième génération ne donne plus signe de vie ! Belote et rebelote, les Etrangers de sang ont encore disparu par le fait de l’inquisition anti-paternelle.
Peut-être aurons-nous des nouvelles quand il sera question de quitter ‘les Monts’ pour cause d’hystérique beau père et mère aride d’instinct maternel, cependant pompées par deux nouveaux marmots.
En fait, s’évertuer à montrer à ceux qui partagent quelques gènes avec moi combien leur microcosme peut être plus suave, plus étincelante, plus léger selon leur bon vouloir, ne sert à rien.
Au diable toutes mes décennies de recherches et lectures pour dompter la mélancolie slave qu’ils m’ont transmise !
Après ce nouvel irrémédiable gâchis, j’ai peu d’espoir qu’ils fassent réel usage de mes humbles découvertes en matière d’entraînement au bonheur.
Comme s’ils aimaient souffrir en vase clos, à ressasser leurs microdrames quotidiens.
Nerveusement sur le paillasson enneigé, je n’aspire qu’a pouvoir plonger dans le bouquin de l’infecte agitateur mondain et narcissique de service, histoire d’apprendre à transcrire en verbe plus fleuri et percutant mes pensées in-consensuelles.
Il serait temps de revenir à l’essence de ce blog, sans plus filtrer la réalité tantôt écorchée, incorrecte et marginale, tantôt niaise, commune et plan-plan.
Peu importe ce qu’en penseront les lecteurs
qui connaissent ma diplomatique et anodine frimousse.
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